后，连说三个好字。

脸上是无法抑制的狂喜。

他生怕林晓反悔。

“我这就让人给你拿最好的富强粉！不！给你拿我们富春居特供的，内蒙河套雪花粉！”

他觉得，自己今天，不止是赢定了。

他将要亲眼见证一个狂妄的网红，如何用一袋面粉，将自己活活作死。

“不用。”

林晓摇了摇头。

他拍了拍自己背后那个巨大的吉他箱。

“面粉，我自备。”

这个举动，让傅云杰脸上的笑容，更加璨烂了。

好啊。

连面粉都自己带。

他倒要看看，你这箱子里，还能变出一朵花来不成？

林晓不再理会他。

他径直走到院子里的那棵大槐树下。

那里，有一个石桌，几个石凳。

是平日里傅家人喝茶下棋的地方。

他将那个巨大的吉他箱，轻轻放在石桌上。

打开。

没有琳琅满目的刀具，也没有什么神秘的瓶瓶罐罐。

箱子里，只静静地躺着几样东西。

一个朴实无华的白瓷和面盆。

一根被岁月磨得油光发亮，不知是何种木材所制的乌黑擀面杖。

还有一个用牛皮纸包着的，四四方方的纸包。

他将纸包打开。

里面，是色泽微黄，带着麸皮星点的，最普通的，石磨全麦面粉。

那是他在西安城墙根下，从一个老农手里买来的。

做完这一切，他走到院子里的那口老井旁。

井边，挂着一个木桶。

他摇动辘轳，木桶带着清脆的声响，缓缓沉入井底。

再摇上来时，已是满满一桶清冽甘甜的井水。

他提着那桶水，回到石桌前。

没有看任何人。

他就那么，在夕阳的馀晖里，在满院的槐花香气中，开始了他的“表演”。

他将面粉倒入盆中。

舀起一瓢井水。

水，分三次，缓缓添加。

每一次加水，他的手指，都在盆中，以一种奇异的韵律，轻柔地搅动。

那不是和面。

那更象是在进行一场古老的仪式。

他的神情，专注，且虔诚。

仿佛他手中捧着的，不是一盆面粉，而是整座城市的魂。

傅云杰抱着双臂，站在不远处，冷眼旁观。

他脸上的讥讽，越来越浓。

和面？

他以为这是在干什么？

过家家吗？

就凭这个，也想代表帝都？

简直是滑天下之大稽。

然而。

就在他腹诽不已的时候。

他忽然闻到了一股味道。

一股，他从未闻过的，纯粹到极致的麦香。

那味道，不浓烈，不霸道。

却象一阵无形的风，带着阳光的温度，和土地的芬芳。

悠悠然地，钻进他的鼻腔。

钻进他那颗，早已被山珍海味填满的，麻木的心。

傅云杰的身体，微不可察地，僵了一下。

他那颗总是高速运转，充满了商业算计的大脑。

在闻到这股味道的瞬间，竟出现了一刹那的空白。

他感觉自己，好象回到了某个很遥远，很遥远的午后。

他还是个孩子。

在外公的背上，在京郊那片金色的麦田里，打着盹。

风吹过，麦浪翻滚。

空气里，就是这个味道。

是家的味道。

也是，他早已忘记的，童年的味道。

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