实地——按在了篮球上！

抓帽！

“啪——！！”

一声清脆到令人头皮发麻的巨响，瞬间穿透了康塞科球馆的每一个角落。

巨大的动能直接将球从米勒手中强行剥离，单手擒拿！而那股恐怖的下压力量，甚至连带着把正在上升的米勒，像拍苍蝇一样，硬生生地按回了地板！

“砰！”

米勒根本承受不住这股怪力，整个人向后仰倒，一屁股狠狠地摔在地板上，发出一声闷哼，那样子狼狈得就像个被壮汉抢走了糖果的老头。

而林松。

单手抓着那颗从米勒手里硬生生抢过来的篮球，稳稳落地。

他没有立刻发动快攻。

他站在那里，就在米勒的面前。身材挺拔如松，居高临下地俯视着这个瘫坐在地上的传奇射手。

那眼神，不是看对手。

是看垃圾。

全场两万名观众，此刻仿佛被集体掐住了喉咙。那些原本准备欢呼三分命中的声音，硬生生卡在嗓子里，变成了一片诡异的嘶嘶吸气声。

米勒坐在地上，仰着头，那双老眼里满是震惊、恐惧，还有一丝信仰崩塌后的迷茫。

他引以为傲的经验、小动作、算计……在这个拥有绝对天赋和上帝视角的年轻人面前，就像是幼儿园小班的把戏一样可笑且拙劣。

林松把玩着手里的篮球，甚至伸出一根手指，轻轻转了转球。

“雷吉。”

林松的声音很轻，却通过场边的收音麦克风，清晰地传遍全场。语气里没有愤怒，只有一种陈述客观事实的冷漠，甚至带着一丝……怜悯。

“这就是你的全部？”

林松摇了摇头，那只抓着球的大手缓缓指向米勒的心口。

“你的时代……”

“真的结束了。”

“那些脏手段救不了你，也救不了印第安纳。省省力气吧，别让自己看起来太难看。”

说完，林松看都没再看他一眼，转身，手腕猛地一抖。

篮球化作一道橙色长虹，精准地找到了前场快下的勒布朗·詹姆斯。

“轰！”

又是一次要把篮筐拽下来的战斧暴扣。

58比43。分差拉大到了15分。

但比分并不是最致命的。

最致命的是，林松刚刚把步行者的精神支柱，连同那点所谓的尊严，一起按在地板上摩擦成了粉末。

米勒从地上爬起来，脸色灰败，仿佛这一摔让他瞬间老了十岁。

他在进攻端彻底哑火。每一次出手，眼前都会浮现出那只遮天蔽日的大手，那种来自灵魂深处的畏惧，让他的投篮动作变得僵硬变形。

而在防守端。

林松开启了名为“教父教学”的杀戮模式。

“喜欢无球跑动？”

林松利用大z的掩护，绕过底线，接球，还没等米勒扑上来，直接干拔。

唰。

“喜欢急停跳投？”

林松运球加速，把米勒晃得重心不稳，突然急停，在米勒惊恐的眼神中轻松起跳，中距离命中。

唰。

林松没有用速度生吃，也没有用力量硬凿。他就是用米勒最擅长、最骄傲的方式——投篮，一次次地洞穿篮网。

每一次进球，都是在用米勒最引以为傲的武器，狠狠地捅进他的心脏。

第二节第10分钟。

康塞科球馆已经死寂得像是一座巨大的坟墓。

林松在左侧45度角持球。

他对面，站着气喘吁吁、双手撑着膝盖的米勒。这位老将的汗水已经流进了眼睛里，刺痛无比，但他不敢擦，只能死死盯着林松那双没有波动的金瞳。

林松没有做任何假动作。

甚至没有运球。

他就那样站在那里，看着米勒，眼神平静得像是在看一个死人。

然后，他缓缓举起球。

那个动作并不快，甚至有些慢条斯理，像是在给米勒预留反应时间。

这是一种极致的羞辱——告诉你我要投了，你又能怎样？

米勒拼尽了这具39岁身体里最后的一丝力气，嘶吼着跳起来封盖。但他那枯瘦的手臂，在那弹跳力惊人的林松面前，显得是那么短小无力，指尖只能勉强摸到林松的手肘下沿。

这就是凡人与暴君的差距。

林松在最高点滞空，手腕柔和得像是在抚摸情人的脸颊。

拨球。

出手。