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但林松没有下场。

他就像是一个不知疲倦的、冷血的行刑官。

他依然站在场上，用一次次精准如手术刀的中投，一次次几乎要把篮筐拽下来的残暴扣篮，反复碾压着印第安纳人那早已稀碎的神经。

他在享受。

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享受那种听着对手骨头断裂、看着对手眼里光芒熄灭的快感。

直到第四节还剩5分钟。

比分110:70。

40分的巨大鸿沟。

如同一道天堑，横亘在两队之间。

林松终于停下了脚步。

他站在中圈，没有看篮筐，而是转过头，看了一眼对面死气沉沉的替补席。

那里，曾经不可一世的“野兽”阿泰斯特，此刻正把那颗光头深深埋在膝盖里，像只受惊的鸵鸟，连头都不敢抬。

“无趣。”

林松摇了摇头，眼底闪过一丝索然无味。

他转身，走向场边。

没有和任何人击掌，也没有挥拳庆祝。

他只是随手扯下头上那条已经被汗水浸透的黑色发带，看都没看，随手扔给了看台第一排一个穿着他11号球衣的小男孩。

那个小球迷愣住了。

随即爆发出一声尖叫，死死抓着那条发带，像是抓住了上帝抛下的权杖，激动得差点晕过去。

“嘟——！！！”

漫长的终场哨终于响起。

像是给这场酷刑画上了一个并不圆满、但足够血腥的句号。

118:78。

一场没有任何悬念的、毁灭性的屠杀。

大比分2:0。

骑士队带着两个客场的胜利，昂首跨过这片曾经被称为“魔鬼主场”的废墟。

……

赛后新闻发布会。

这里的气氛压抑得像是刚刚举行完一场集体葬礼。

步行者主帅卡莱尔面色灰败，坐在那里像是一尊风干的雕塑，回答问题时声音都在颤抖，眼神更是飘忽不定，根本不敢看台下的镜头。

他在害怕。

害怕明天报纸的头条。

“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”

突然，发布厅大门被推开。

所有的闪光灯在同一瞬间疯狂闪烁，像是要将这个夜晚彻底点燃。

林松走了进来。

他换掉了球衣，穿着一套深灰色的高定西装，剪裁考究，完美贴合他那如猎豹般的身材。领口的衬衫扣子解开了两颗，露出一截精致且充满力量感的锁骨。

那种从骨子里透出来的优雅、霸道与漫不经心，让在场的女记者们呼吸瞬间急促了几分，眼神都拉丝了。

他拉开椅子坐下，修长的双腿随意交叠。

那种上位者的气场，瞬间接管了整个房间。

“林！40分大胜！这是对步行者赛前宣称的‘铁血防守’的回应吗？”

espn的王牌记者显然不想放过这个爆点，把话筒都要怼到林松脸上了。

林松调整了一下麦克风的高度。

修长的手指在桌面上轻轻敲击。

哒、哒、哒。

节奏感极强，像是某种死刑倒计时。

他微微抬起头，那双金色的眸子里，闪烁着不加掩饰的戏谑与嘲弄。

“防守？”

林松轻笑一声，眉头微挑，语气里满是那种‘你在开什么玩笑’的困惑。

“抱歉，我今晚没看到什么防守。”

“如果那种像无头苍蝇一样的乱撞也叫防守的话……”

他顿了顿，伸出食指，在空中漫不经心地画了一个圆圈。

“那我只看到了一群……”

“迷路的孩子，在球场上到处乱跑，找不到回家的路。”

“哄——！”

全场哗然。

记者们手中的笔都快拿不稳了。

太毒了！

这也太狂了！

这简直是把步行者的脸皮扒下来扔在地上，还要再撒上一把工业盐，顺便踩上两脚！

“至于回应……”

林松站起身，单手扣上西装的扣子，动作优雅得像是在整理战袍。

他看着正前方的镜头，眼神瞬间变得锐利如刀，仿佛穿透了屏幕，直视着每一个印第安纳人。

“这只是个开始。”

“