老陈一愣：“什么？”

“鼓楼大街是东西走向的，以鼓楼为界，东边属于东城区，西边属于西城区。”林霄指着路牌，“我们现在在西城区，但小叔说的是东城区鼓楼大街37号。”

苏晓眼睛一亮：“你的意思是……小叔说的37号，在东城区那段？”

“对。”林霄说，“而且小叔这么精确地写了‘东城区’，说明他知道鼓楼大街横跨两个区，怕我找错。”

三人立刻往东走。

穿过鼓楼门洞，来到东城区地界。

这里的街道和西城区差不多，也是老旧的商铺和四合院。他们沿着门牌号一路找，终于找到了东城区鼓楼大街37号。

也是一间临街铺面，但门脸更小，招牌更破，上面写着：老刀修鞋铺。

修鞋铺，不是修车铺。

而且卷帘门同样关着，门上同样贴着“暂停营业”的告示。

但这次，告示下面还有一行手写的小字：有急事请拨138xxxxxxxx。

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林霄记下号码，走到不远处的一个公共电话亭，投币，拨号。

电话响了三声，接通了。

但没人说话，只有轻微的呼吸声。

林霄沉默了几秒，然后说：“我是林潜的侄子，林霄。”

电话那头还是沉默。

就在林霄以为打错了的时候，一个沙哑的声音响起：“你在哪？”

“鼓楼大街。”

“看到对面那家豆汁店了吗？进去，点一碗豆汁，两个焦圈，坐最里面那张桌子。会有人去找你。”

电话挂断了。

林霄走出电话亭，看向对面。

确实有家豆汁店，门脸不大，但客人不少，都是些老北京，坐在塑料凳上吸溜着豆汁，就着焦圈和咸菜。

“怎么说？”苏晓走过来问。

“他让我们去那家豆汁店等。”林霄说，“但只让我一个人去。你们在附近找个地方等着，保持联系。”

苏晓想说什么，但老陈拉住了她：“听他的。人太多反而显眼。”

林霄穿过马路，走进豆汁店。

店里弥漫着一股酸涩的豆汁味，混杂着油炸食品的香气。七八张桌子都坐满了人，大多是中老年人，边吃边聊，声音嘈杂。

最里面那张桌子空着，林霄走过去坐下。

一个五十多岁的老板娘走过来：“吃什么？”

“一碗豆汁，两个焦圈。”

“等着。”

老板娘转身去盛豆汁。林霄环顾四周，没发现什么异常。客人都在专心吃早饭，老板娘在忙活，一个十七八岁的学徒在炸焦圈。

豆汁很快端上来，灰绿色的液体冒着热气，味道冲鼻子。

林霄没喝过豆汁，但知道这是老北京特色。他舀了一勺送进嘴里，酸涩的味道让他皱了皱眉，但还是咽了下去。

时间一分一秒过去。

一碗豆汁喝完了，焦圈也吃完了，还是没人来。

林霄看了看表，已经等了二十分钟。

难道被耍了？

他正要起身，对面突然坐下一个人。

是个老头，七十多岁，头发全白，脸上皱纹深刻得像刀刻的。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，手里拄着根拐杖，但腰杆挺得笔直。

“豆汁好喝吗？”老头问。

“还行。”林霄说。

“还行就是不好喝。”老头笑了，露出几颗金牙，“年轻人，喝不惯很正常。但这是老北京的味儿，就像这世道，再酸再涩，也得咽下去。”

林霄盯着他：“你是老刀？”

“曾经是。”老头说，“现在就是个等死的老头子。你小叔……走了？”

“走了。”林霄说，“七天前，死在东山。”

老头沉默了很久，浑浊的眼睛里闪过一丝痛楚。

“我就知道。”他喃喃道，“那小子，太倔。我劝过他，有些债讨不完的，他非不听。现在好了，把命搭进去了。”

“小叔让我把这个交给你。”林霄从怀里掏出箱子，放在桌上。

老头没看箱子，只是盯着林霄：“你知道这里面是什么吗？”

“知道。”

“知道还来？”老头看着他，“‘烛龙’的人找过我三次，第一次是五年前，第二次是三年前，第三次是三天前。前两次我用枪把他们赶走了，第三次……我跑了。我不是怕死，我是怕这东西落他们手里，你小叔就白死了。”