个巨大的“golden state warriors”标志在他的脚下展开。他的左膝弯曲，右腿蹬地，身体后仰，起跳——不是上篮，是投篮。

10秒——林昊在logo处起跳。他的身体向后倾斜，几乎和地板呈四十五度角。他的左手扶着球的侧面，右手托着球的底部，手腕轻轻一抖。球从他的指尖飞出，旋转均匀，每一秒都在空中画出一个小小的圆弧。

格林飞扑而来。他在空中伸展身体，左手伸向林昊的脸，右手伸向球。他的眼睛瞪得像铜铃，嘴巴张开，发出一声无声的怒吼。他的手掌距离球的底部只差二十厘米，十厘米，五厘米——他的指甲几乎碰到了球皮上的颗粒。

但球从他的指尖上方飞过了。不是“差点碰到”，是从他的手指上方飞过，像一只从笼子里放出的鸟，飞向天空。

格林的指尖只差两厘米。那两厘米，是林昊六年训练的结晶，是十万次出手的积累，是无数个凌晨四点的汗水。那两厘米，是科比在训练馆里对着林昊吼了六年的结果——“出手点太低！改！改！改！”

林昊改了六年，改了十万次出手，改了无数次凌晨四点，终于把那十厘米刻进了骨髓。此刻，他需要的不是十厘米，是两厘米。两厘米，是生与死的距离，是冠军与亚军的距离，是传奇与凡人的距离。

甲骨文球馆的两万人全部站了起来，没有人坐下，没有人说话，所有人都在屏住呼吸。那种压抑的寂静比任何嘘声都更具压迫感——是暴风雨来临前最后一秒的宁静。

科比坐在替补席上，他的拐杖倒在地上，他没有捡。他的身体前倾，双手攥成拳头，指节发白。他的嘴唇在动，旁边的瓦妮莎听到了一个字——“飞。”

库里在球出手的瞬间就停下了脚步。他没有追，因为他知道追不上了。他站在那里，仰着头，看着那颗球飞向篮筐。他的表情平静，但他的眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊流下去。他没有擦，任由它们流。他做了他能做的一切，在第四节投进了7记三分，单节27分，全场48分。但此刻，他只能仰望。

格林的身体开始下落。他的眼睛还盯着球，瞳孔里倒映着那颗橙色的光点。他的心里涌起一种复杂的情绪——不是恐惧，不是愤怒，是一种“我尽力了”的疲惫。他防了林昊一整场，用了所有的力量——身体、垃圾话、小动作。但林昊的出手点太高了，高到他的手指永远够不到。

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