画坛的神话，是被我亲手掐灭的。”

画纸上的墨迹越来越乱，扭曲的山峦、滴血的樱花、断裂的笔杆……

构成一幅诡异而恐怖的画面，却透着股令人窒息的力量。

田中雄绘的额头上渗着冷汗，和服的后背已经被浸透，可他一点都不觉得累，反而有种酣畅淋漓的快感。

生命力正在被《骨烬断锋毫》一点点吸走，他能感觉到指尖的皮肤在微微发麻，象有细小的虫子在爬，但这都不重要了。

他将断笔放回漆盒，看着盒盖缓缓合上，遮住那青灰的磷光。

窗外的日头越升越高，通过晨雾照进书房，在画纸上投下片光斑，却驱不散那幅画里的阴森。

“明天……”

田中雄绘对着漆盒轻声说，声音里带着种病态的期待：

“等饮了唐言的血，你会变得更强吧？”

漆盒里的断笔仿佛回应般，轻轻颤动了一下，发出细微的嗡鸣，象在吞咽口水。

书房里静了下来，只有墙上的挂钟在滴答作响，一秒一秒地走向明天。

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