么不可能。摩莉尔抚过红龙的鼻梁，那里还留着她小时候用树枝画的歪扭笑脸，龙只认真心。

夜色渐深，山谷里的喊杀声渐渐平息。

哈蒙代尔镇的方向，胜利驿站的灯笼亮了起来，暖黄的光透过窗户，在雪地上投下斑驳的影子。

某个藏在驿站后巷的身影动了动，裹紧了破旧的灰斗篷。

他望着窗户里晃动的人影，喉结滚动，手不自觉地摸向腰间——那里插着半块烤饼，已经硬得硌手，却还留着体温。

寒风卷起雪粒打在他脸上，他缩了缩脖子，终于迈出一步，靴底碾碎的积雪发出声，像极了酒馆里那姑娘揉面时的动静。

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