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黑龙的影子早已不见，只留几片残云挂在天上，像被撕碎的灰布。

泽达靠在结冰的墙垛上，裂风剑垂在身侧。

他望着荒原上的亡灵军团，突然觉得那些骷髅兵和自己也没什么不同——他们被亡灵法师操纵，而自己被更高等的存在操纵；他们没有痛觉，而自己的痛觉，不过是主人取乐的手段。

原来我们和它们，都是提线木偶。他对着风说，声音被吹得支离破碎。

雪又大了。

泽达望着自己呼出的白气在面前散开，想起小时候在极北冰原，父亲抱着他看极光。

那时父亲说：克里根的鹰会带着火种飞向光明。现在极光还是那样美，可火种的光，早就不是来自神，而是来自主人的提线。

泽达大人？

下方传来塞尔伦的声音。

老将裹着厚重的皮斗篷，腰间的战刀擦得锃亮，靴底踩着积雪发出声：您找我？

泽达没有回头。

他望着荒原上某个方向，那里隐约有炊烟升起——是陈健的领地，哈蒙代尔。

三天前他们在边境相遇时，陈健正为驿站老板的误会头疼，可他看克里根族人的眼神不一样，不是同情，不是施舍，是把他们当看。

塞尔伦，泽达说，你信命吗？

老将一怔，手不自觉地按上战刀：战帅从不信命。

可如果这命，是别人写好的呢？泽达摸出怀里的鳞片，在雪地里摊开手掌，我们从极北到拜尔德斯，每一步都是被算好的。

火种是诱饵，迁徙是放牧，连我们的反抗他顿了顿，都是饲料。

塞尔伦的脸瞬间煞白。

他抢过鳞片，指尖颤抖着摩挲咒文，突然踉跄着后退两步，战刀掉在地上：这不可能初代战帅的史诗里写着

史诗是别人写的。泽达说，老科恩说初代战帅交钥匙时掉了泪，现在我懂了——那是愧疚的泪。

塞尔伦跪在雪地里，双手抱头。

泽达望着他颤抖的后背，突然想起路西法。

那个激进的年轻人若知道真相，怕是会立刻带着人冲去荒原，和亡灵同归于尽——反正都是死，不如死得像个反抗者。

可泽达不能，他还有阿莎的笑，有老科恩的硬面包，有围墙上喝麦酒的少年。

塞尔伦，泽达蹲下来，拍了拍老将的肩，哭吧。

哭完了，我们得想想怎么掀翻棋盘。

老将抬起头，眼里全是泪：可我们连对手是谁都不知道

那就找。泽达说，陈健的领地有商队，有魔法卷轴，说不定能找到线索。他望着东边的炊烟，裂风剑的蓝光不知何时又亮了些，就算找不到，至少他摸了摸少年留下的空陶碗，至少我们要让那些抱着火种跑的孩子，跑得再远些。

哈蒙代尔的壁炉里，木柴噼啪作响。

陈健蹲在地毯上，盯着桌上两张泛着银光的卷轴。

卷轴边缘绣着星芒状的魔法阵，他轻轻一碰，细碎的光粒飘起来，在空气中组成旋转的门形。

时空之门他低声说，嘴角慢慢翘了起来。

窗外的雪还在下，却掩不住他眼里的光。

暮色漫过克里根人的临时营地时，泽达正蹲在篝火旁擦拭战刀。

刀刃映着跳动的火光，将他紧绷的下颌线割成明暗两半。

铁刃与油布摩擦的沙沙声里，他突然想起三天前在废弃神庙里发现的那卷羊皮纸——上面的符文不是克里根人传承的战歌，而是用古精灵语写的实验日志。

第三百二十七次改良：强化血脉中的好战因子，削弱对死亡的恐惧

泽达的手指骤然收紧，油布在刀面上勒出褶皱。

他记得族中最年长的祭祀总说，他们是被战神亲吻过的种族，天生为战斗而生。

可此刻羊皮纸上的字迹却像根尖刺，扎破了他二十年来奉为信仰的谎言——原来所谓战神的馈赠，不过是某位疯狂法师的实验记录。

篝火噼啪炸开一粒火星，烫得他手背发疼。

泽达猛地站起身，战刀砸进泥里。

他望着营地另一头正在训练的族人：少年们举着木剑互相劈砍，嘴角挂着不加掩饰的兴奋；老战士们围坐讨论最近几场战役，眼里闪着渴望再战的光。

这些他曾以为最珍贵的克里根魂，此刻在他眼里却像被线牵着的提线木偶。

泽达首领？

年轻的斥候抱着一捆木柴站在阴影里，脸上还沾着草屑。

泽达看着他亮晶晶的眼睛，突然想起自己十二岁时第一次上战场的模样——那时他也是这样，觉得流血是荣耀，死亡是升华。

去把祭祀叫来。泽达的声音哑得像生锈的齿轮，我要问他问他族里的圣典，可曾提过创造者的名字？

斥候应了一声跑开，泽达却踉跄着扶住旁边的树。

晚风掀起他颈后的皮甲，露出一道狰狞的伤疤——那是去年与狼人的混战中留下的。

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从前他总骄傲地说这是战神的勋章，现在却觉得可笑：不过是实验体的标记罢了。

同一时刻，哈蒙代尔